В голове крутился рой вопросов. В большинстве своём риторических. И появление ответов не предвиделось вовсе.
Он со стоном сполз по двери и сел прямо у порога. На холодный паркет. Подняться и дойти до стула сил не было.
Неописуемо хотелось спать, но такой роскоши позволить себе он не мог. Дело было не в обилии работы, а в невозможности нормально уснуть.
Сны... Они медленно его убивали.
Он был готов согласиться с тем, что плохие сны - самая жестокая пытка, которой только можно подвергнуть человека.
Он знал, что ещё сутки бодрствования, и впору будет накладывать на себя руки. Через сутки организм перестанет слушать голос разума и попросту отключится сам. А сознание будет метаться, как раненая белка, и стукаться о стенки черепной коробки.
За что? Что он сделал? Чем заслужил? Чем может провиниться человек, чтоб заслужить столь жестокую кару?
Нет, на диван он даже не сядет. Иначе тело само примет горизонтальное положеие и уснёт. Ну почему он не умеет отключать сознание? Было бы гораздо легче.
Увы, он ничего не умел и ничего не мог.
И он не мог позволить себе увидеть эти сны ещё раз. Иначе... Иначе он бросит всё и прибежит к ней. Этого нельзя допустить.
От неё снова будут одни мучения. Одни сплошные проблемы. Она снова будет маячить неосуществимой надеждой. Она снова завладеет его разумом и сердцем. И от неё будет никуда не деться. Какого ж чёрта она ему снится?
Каждый такой сон разрушал мозг и все нервные окончания заодно. Ощутимо и очень больно.
Нет. Он не должен допустить этого.
Сопротивляться. Бороться. До последнего.
Уступить этим снам означает отказаться от себя самого. От своих принципов, мыслей, отбраза жизни и мировоззрения.
Предать самого себя.
Показать свою слабость.
Сколько ещё он сможет прикрываться маской безразличия? Сколько ещё он протянет?
С этими мыслями он дополз до края дивана. "Нет! Не спать! Ни в коем случае!" - заверещало сознание. Не ожидав такого крика души, он отшатнулся от подлокотника и, едва удержав равновесие, сел посреди своей маленькой личной тюрьмы.
Нет. Так жить нельзя. Просто нельзя.
Это доведёт до самоубийства.
Она его убьёт.
Проведя рукой по спутанным волосам и растерев ладонями глаза, он стряхнул выкатившуюся слезу. Мда. Это уже нервы. Плачет не он. Это готовится зарыдать от усталости загнанное тело. Хорошее такое тело в самом расцвете сил и лет. Даже жалко.
Она точно убьёт его. Почему же она не подумала раньше? Почему исчезла тогда? Почему? Почему вернулась. когда любовь была почти убита ненавистью? Почему не исчезла даже когда он приказал ей уйти? Нет, она ушла. Но её присутствие всё равно остро ощущалось. А потом эти сны... Она ушла телом, но находилась при нём душой. Какого дьявола? Обвинить её не в чем. Она действительно не лезет и не беспокоит. Но сны... Почему она является ему во сне? За что это мучение?
Он уже сотню раз пожплел, что ступил на такой путь. Но отказаться он уже не мог. Нужно доводить любое дело до конца. И если он решил забыть её, то он должен это сделать.
Сны... Они постоянно напоминают о ней. О том, что она признала все ошибки, что простила и его. О том, что она хотела бы всё изменить...
Он обхватил голову руками и согнулся в приступе боли. всё. Он дошёл. До последней точки. Крайней. Предельной. Ещё немного, и он сдастся. Силы истекают.
Нет. Он не может позволить себе изменить решение. Он не может предать самого себя ради неё. Ради той, что покинула его, когда он действительно в ней нуждался. Она его предала. И сейчас он понимал, что ещё немного, и он предаст себя ради неё. Предать ради предательницы. Забавно.
Нельзя.
Ни в коем случае.
Нет.
Уж лучше умереть.
неизвестно, откуда проснулись силы. Одним рывком он поднялся на ноги и осмотрелся.
В ящике стола должен лежать новёхонький ствол. Разрешение он получит через несколько дней. Хотя, зачем ему теперь разрешение? Своё дело это оружие сделает.
Плевать, что не совсем огнестрельный. На висок хватит.
Он молча осмотрел оружие. Какая к чёрту техника безопасности? Заряжен. Осталось лишь снять с предохранителя, нажать на курок... И больше никогда не мучиться этими снами. Она отпустит его навсегда.
Холодный матовый беск ствола. Девственно чистое оружие. Из него он ещё не стрелял. Первый выстрел и станет последним.
Он опустился на ковёр. Свет больше не пробивался из щели между задёрнутыми гардинами. Любимая полутьмя. Наилучшая обстановка для того, чтобы распрощаться с жизнью. И снами. И с ней.
Он ощутил холод стали на коже. Страха не было. Ничего не было. Только желание избавиться от этого кошмара и не предавать самого себя, отдаваясь снам.
Он закрыл глаза. Голова закружилась. Руки ослабли. Тело мгновенно обмякло. Неизвестная тёплая пустота нежно, но крепко обняла его. Пальцы выпустили оружие. Ствол мягко приземлился на пол.
Но он уже не слышал этого звука.
Он спал.