Хм... Впервые за долгое время о существовании нашего города вспомнило солнце. Температура градусов шестнадцать. На небе ни облачка. Говорю штампами. Раскалывается голова. В любом случае пусть хоть люди порадуются. И пофиг на мою голову-барометр. Говорят, так будет ещё неделю. Ничего, выдержим. Накрайняк, обезболивающее ещё никто не отменял.
К слову, вместе с хорошей погодой пришло осознание достаточно страшной вещи: а я ведь занимаю чьё-то место, место, которое по праву принадлежит мне, но де факто должно быть занимаемо кем-то другим. Я о своей учёбе.
Стоило же на втором курсе понять, что журналистика - совсем не то, что я хочу. Скажем так, я неплохо разбираюсь в этой жисциплине, умею и могу писать. Для меня нет различий в тематиках. Приходилось и критиковать, и писать о прорабах и стеклодувах. Но... Когда меня спросили, могу ли я выделить какие-то любимые направления, я умолкла. Не могу. Всё потому, что журналистика - вообще не моё.
В семье молчу. Вспоминая, как нервничали родители, боясь, поступлю или нет, я просто не могу сейчас отказаться от этого образования. Но мне противно. Просто противно находиться в этом здании и изучать, как посильнее и качественнее запудрить массам мозги. Они ведь даже не называют вас людьми. для них вы - масса. Бесформенная серая однородная масса. вас унижают за глаза, скармливая вам очередную новость, высосанную из пальца, трижды обработанную каждой из инстанций. Мне противно. И мерзко.
А ведь они определяют себя в некую касту творцов высококачественной пудры для мозгов. Они насмехаются над доверчивыми вами. Инад недоверчивыми. Потому, что и доказать ничего нельзя.
Вас кормят наспех приготовленными аксиомами, охотно присыпаяч их солью и перцем телеэфира и прессы. про интернет я вообще молчу. А вы (да и мы поначалу тоже) с удовольствием кушаем приготовленное и преподнесённое нам на блюдечке с голубой каёмочкой.
Не хочу. Я не хочу обманывать людей. Не хочу.